в феврале ведь любая ночь — дурацкая,
абсолютно не располагающая ко снам:
либо бродишь бухая, зубами клацая,
либо ещё не нашла сто грамм.
в феврале день любой — зануда:
снег не тает, и этим бесит.
“я тебя, — говорит, — забуду,
если перестанешь мне smsить”
у меня и плакать кончилось, и чернила:
ничего из того, что советовал Пастернак.
“я сама, — говорю, — о тебе б забыла
если только бы знала как”
а весна, что весна — не походу
как плацебо для жалких любви калек
без тебя совершенно любая погода
словно в худшем
из февралей.